Я очень мало читала из Набокова. Как же он хорош. От него остаётся ощущение слова как проживаемого мыслечувствования, естественного, органичного элемента между душой и жизнью.
... но вот что я хочу выразить: между его движением и движением отставшей тени, - эта секунда, эта синкопа, - вот редкий сорт времени, в котором живу, - пауза, перебой, - когда сердце как пух... И ещё я бы написал о постоянном трепете... и о том, что всегда часть моих мыслей теснится около невидимой пуповины, соединяющей мир с чем-то, - с чем, я ещё не скажу...
<...>
И напрасно я повторяю, что в мире нет мне приюта... Есть! Найду я! В пустыне цветущая балка! Немного снегу в тени горной скалы! А ведь это вредно - то, что я делаю, - я и так слаб, а разжигаю себя, уничтожаю последние свои силы. Какая тоска, ах, какая... И мне ясно, что я ещё не снял самой последней плёнки со своего страха".
(с) "Приглашение на казнь"